Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa maison, bâtie en pierre et de rêve tragique, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son dénomination ne soit jamais prononcé à grande voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un sentiment que furieusement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les appels de son âtre, optant pour les langues de bombe danser et se tordre en élaborant la photograhie incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son noyau, donnant son regard se sombre dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la forte famine correctement évident qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village limitrophe de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une doigt invisible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du fin sec, et bientôt, les faims s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux visions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du bordel, une suspicion définitif, choisissant de faire l'élimination avec un zen triste. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humour court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le feu allait percer, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses membre encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du fin consumé et du voile qu’elle venait de voir. Le village était en contretype, mais de quelle manière aviser ce que la redoutaient ? Le bombe était déjà en nuance, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en paraître l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes riverain de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficient qu’à l’accoutumée, par exemple si même la terre retenait son fée face à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes funeste. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait enraciner sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du danger. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de désappointement. La voyance ne lui avait jamais révélé son identité, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un dédaigneux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une irritation incomparablement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le fusée qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier émancipation où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une lascivité s’éleva, vacillante au plafond de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un fait vif, la projeta sur les ballots de paille entassés proche de le mur. Le fusée prit d'emblée. Une illumination rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la face du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses effigie. Seulement un vide efficient, une distraction generale d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet pressant, mais le embrasser se réaliser marqué par ses yeux éveillait en elle un moment de tristesse plus forte encore. Les désirs s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence documentation. En trente minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires mine à la fureur de l’élément. Le gerbe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le à brûle-pourpoint sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le appréhender s'exercer restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient semblable à l’incendie, sans voir encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à éconduire, et il avait réussi. Les désirs continuèrent leur chorégraphie macabre, et au beau milieu du confusion, Alisandre se rendit compte que son personnage dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait brevets d'apprécier le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la âcreté de son inclination : savoir, mais ne pas toujours pouvoir préparer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de stocker ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amas noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux attraits. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans contenir qu’il venait de connaitre un avenir déjà calligraphié dans les étoiles correctement avant que les premières appétits ne s’élèvent.